Alcino Lopes

Tó Manel, por aqui por esta espelunca? Pensei que estavas de baixa, a aproveitar... Eu tenho de cá vir, o cabrão do carro não anda sózinho e parece que passa mais tempo aqui do que na minha garagem, agora tu, esta merda já cheira a vício - enquanto não tás com o nariz dentro do bidon da s/chumbo 98 não descansas - agarrado de merda...

Finalmente os cabrões dos meus chefes publicaram a minha transferência, estava mesmo a precisar de mudar. De ares e não só, já nem me conseguia olhar no espelho, metia-me um certo nojo. Foi bom, não gostar do quês vês no espelho e conheces como “tu” tem o lado bom de te levar a mudar aquilo que achas que está mal, a começar por ti próprio.
O fodido da “coisa" é que (isto no meu caso) não me deixa gostar de mais ninguém. Em parte porque vejo nos outros o que acho mal em mim e acho que eles também deviam reconhecer isso e mudar (e como não mudam são apenas merecedores de desprezo). Em parte pela teoria antiga que se resume à frase “se eu não gosto de quem sou não pode existir (palavra usada sem conotação filosófica) ninguém que goste”.
Daí o meu profundo ódio a toda a raça humana (essa coisa bizarra).
Isto não tem de ser assim tão maniqueísta, tão preto-e-branco, eu é que sou um bocado de extremos – genes de família, ou apenas sinais de doença bipolar (tenho de falar nisto ao meu psiquiatra, pode ser que o gajo me arranje umas drogas novas)…
Estava farto da cidade onde vivia, tinha de aturar padres (era a cidade deles, para além das putas e dos paneleiros, os famosos 3P). Mas nem tudo foi mau, o desprezo que sentia pela maioria dos gajos de lá ajudou-me a pensar na coisa e a formular a minha pequena teoria da religião que sintetizei para quem me pergunta porque não acredito em deus e nessas merdas.

Acredito no "acaso" por ser a melhor desculpa para a nossa preguiça intelectual (com raras excepções) em descobrir como é que esta merda (leia-se o mundo) funciona.
Isto não vem do ar, foi uma ideia que aproveitei de um livro do Bill Bryson - “A short story of nearly everything”. Nada de novo naquilo que penso - não fosse eu um gajo preguiçoso - mas a ideia é genial na sua simplicidade e utilidade. Permite-me deixar de me preocupar com merdas inúteis como deus ou como a morte e o que acontece depois (se sabemos o que acontece quando morremos para que é que andamos a inventar conceitos como “alma” para disfarçar a nossa crença estúpida de existir quando nos transformamos em pó?). Permite-me dedicar-me a fazer o que quero ou o que gosto… nihil mach frei – o nada liberta o homem.
Se algum dia se provar que deus (qualquer um deles, ou todos, ...ou não…) existe (nada de Sartre aqui também) a minha explicação não sai beliscada, porque posso sempre dizer que o cabrão existe “por acaso”…
Podem chamar-me preguiçoso. Prefiro isso a desperdiçar neurónios a tentar explicar uma coisa que a cada dia que passa se prova cada vez mais não existir (e custa-me aceitar uma coisa que não consigo explicar). Prefiro isso a abandonar-me intelectualmente a um bando de devassos e manipuladores e aguento bem ser posto de lado pelos borregos – desde á (ou à a badalhoca da minha prof de português devia ter-me chumbado no secundário) muito que não me sinto parte do rebanho.
Continuo fodido da cabeça, ainda não me passou por completo a neura e tenho de largar vapor, hoje foste tu Tó, desculpa lá, estavas a jeito e entre isto e foder, ...como não arranjo gaja...

Agora, o caralho do carro tá pronto ou quê? aquele braza fodido dos cornos começou-me a falar do gigler ou o caralho. Ouve lá, o meu comercial é a gasóleo, pelo menos da última vez que fui á bomba. Nem sabia que aquela merda tinha gigler e para ser sincero nem sei que caralho é um gigler! Deve ser merdas do braza para me foder uns cobres por fora para comprar ganza para poder andar sempre todo fodido. Um gajo para ser comido por mecânicos não é preciso muito, toda a gente me fode, porque é que vocês iam ser diferentes...

Marilene: a menina do calendário

Ufa! Desta, safei-me. Graças a São Jorge, que o meu Tó Manel passou aqui pela oficina! Se não fosse ele, já eu estava a caminho de ser embalagem. Aquela galdéria! Ai se fosse de carne e osso, três dimensões, ela ia ver. Ai ia, ia! Puxava-lhe os cabelos, dava-lhe umas palmadas bem tocadas, que até voava (também, não falta muito, vem um ventinho mais forte e lá se tem de agarrar ao papá!). Não haveria alguém que me agarrasse. Nem Senhor Manel, nem Senhor algum! Punha-a no chão num instante. Agora, pôr-me no caixote do lixo?! E é espertinha, a enjoada, ehn?! Pôs-me na reciclagem, porque já sabe que ninguém aqui liga para isso. Estão-se todos nas tintas, o que eles querem é mais escapes! Só o Ibeson, pobrezinho, é que, quando se lembra lá dos matos por onde andou a correr em criança, faz uma boa acção e separa as embalagens de óleo. Foi mesmo intercessão divina o Tó Manel andar à minha procura e achar-me no contentor azul ao pé do Talho. Agora, tenho de me recompor. Foi cá um susto.

Telefonia

Eating up the scum is the hardest thing for me to do.
Just like honey...

Tó Manel

Vinha só pra ver o pessoal, mas esta merda parece uma oficina fantasma. Gostava de saber onde é que o brazuca se enfiou. Espera lá, o calendário? Vai-se a ver o gajo enfiou-se com ele na casa de banho, não me admirava nada. O gajo deve estar com uma rebarba do caraças, que eu saiba ainda não fodeu nada desde que chegou do Brasil. Two fuckin' watermelons, agora pega na miss são como divãs e vai esvaziá-los.
É uma cena marada, será que as gajas quando estão a posar para as fotografias sabem que vão estar gajos a bater punhetas a olhar pra elas? Quer dizer, é preciso ser um bocado estúpida pra não perceber. Arte? Pois sim, pegas naquela merda, bates uma e a arte fica a escorrer pela parede da casa de banho. Qual Jackson Pollock qual quê (-Nem sei quem é este gajo, caralho. -Deixa lá Tó, eu sei e fica bem na piada. Olha, lembras-te da guitarra do Squire? O gajo pinta quadros iguais aquela merda. -OK man, tu é que sabes.). Podem é não pensar nisso na altura, mas é do caralho um gajo andar a bater uma a pensar numa gaja. Penso nisso bué da vezes, que é que será que as gajas pensam disso, que é nice, sou boa e ponho a cabeça de um gajo às voltas, ou se lhes dissessem pensavam que era nojento e o caralho?
Bem, na casa de banho não está, e a quantidade de carros que praqui estão... foda-se, isto está cada vez pior. Não percebo nada do que o gajo tem aqui nas folhas de obra, senão ainda dava uma mãozita. Mudar as velas do Golf? É a gasóleo, caralho. Ai ai, não vais longe man. Não vais não. Bora lá pôr as mãos na massa, senão massa é coisa que não vou ver por muito tempo quando tirar o gesso. Até lá isto fecha de certeza, e logo agora que estamos a juntar guito prá Stratocaster. Era um sonho ter uma merda dessas na banda. E uma Flying V? Não curtia nada essa merda porque só associava isso a gajos cabeludos a tocar metal, isso não é nada a nossa onda, mas desde que vi os Ash e os Soulwax a tocar com essa merda mudei um bocado de opinião. De repente fiquei a achar a guitarra cool comó caralho. Por falar nisso, deixa lá pôr um CD decente na aparelhagem, assim a malta sabe que eu passei por aqui.

Telefonia

Sunday morning, praise the dawning

It's just a restless feeling by my side

Early dawning, Sunday morning

It's just the wasted years so close behind Watch out, the world's behind you

There's always someone around you who will call

It's nothing at all

Sunday morning and I'm falling

I've got a feeling

I don't want to know

Early dawning, Sunday morning ...

Ibeson Gudiear

Esse dia tem sido estranho pareci que há mau olhado aqui na oficina. Primeiro o Seu Manéu pega aqueli negócio ninguem sabi bem como, a juntá a tudo isso foi pegá também aquele "inchaço" você devia ter visto Marilene o tamanho do instrumento do homem nunca pensei que pudesse ficá daqueli tamanho, nem lá em Mucugê onde muitas vezes acontecem uns "acasalamento" estranho vi um negócio dessi não. Depois o Tó Manéu partiu o braço no acidente bem estranho mas também quem o manda andar a meter a mão no meio das pernas da moça enquanto punha á roda da frente da mota no ar...

Tou com medo do que me pode acontecer a mim...Ainda por cima hoje é sexta-fêra 13 e sente-se qualquer coisa estranha no ar...

Você é que está bem Marilene é di pápeu e o pió que podi acontecer é você peçá água nas folha ou então desbotá com o sól...

A juntar a tudo isto hoje viu o Seu Alfredo dos pneus a rondá aqui a oficina...Tentanto assuntá sobre nois, e se ele lança uma operação de compra hostil à oficina? Se o seu máneu vendi o qui vai sê di mim? Será que tenho que vortá pó Brásiu? Se isso acontecê fujo para Marrocos o meu primo que lá está diz que está bem o negócio das ervas dele corre muito bem pena é ele só poder viajar à noite mas ele diz que é melhor para as ervas não se estragarem.

Pô onde é que eu ia a contar? 45 pastilhas de travão para mercedes 190d, mas isto não devia dá um número pár? Será que contei isto bem? Literatura do Cambodja é bem mais fáciu...

Telefonia

And when the dawn begins to creep, sunlight finds you in a heap, how you wish that you could sleep.
Forget the lies that you've been told, think you're settin' free your soul, but you're really gettin' old.
You've dreamt of divin' in the sea, outstretched arms in front of me, and how you wished that you could breathe.
In the grip of ecstasy, when the shadows follow me, and the night won't set me free...

Tó Manel

Ficar em casa sem fazer ponta deixa-me bué da estranho. Podia aproveitar ter finalmente tempo pra aprender a tocar guitarra, mas com o gesso nem essa merda posso fazer. Práqui estendido a ouvir música, mas nem ouço a música, só as notas isoladas, parecem atiradas para a molhada, sem poderem mudar nada, e ali ficam um segundo e morrem. Não tenho cabeça para juntar esta merda toda em música, e agora estou a ouvir milhares de notas soltas sem sentido nenhum, ou o caralho. Sem poderem fazer nada para mudar a existência delas, e é assim que me sinto hoje, foda-se. Não vou mudar o mundo de braço partido, não me parece, só se for à martelada. E é tempo que estou a perder por causa desta merda, e claro que o tempo acaba um dia.
Desperdiçar dias assim é fodido, principalmente quando chegas a uma idade que sabes que isto não dura para sempre. Assim que te apercebes que a puta da vida é uma corrida contra o relógio começas a perder as ilusões. Já pensei algumas vezes, se vamos morrer um dia, podias andar com um relógio por cima da cabeça a fazer contagem decrescente, ia ser do caralho, toda a gente com um relógio a fazer contagem decrescente até ao fim de tudo, foda-se, que atrofio. Não acredito em destinos e merdas dessas, claro que és tu que escolhes o que fazes, podes fazer uma merda qualquer amanhã que muda o dia em que vais morrer, mas esse dia vai chegar. Depende de ti, mas se tivesse nascido em Manchester nos anos 80 não tinha sido quem sou, se calhar tinha uma banda nice, uma vida do caralho, era outro gajo. Mas temos que nos sujeitar ao que somos, a verdade é essa. Somos livres para mudar essa merda, mas a liberdade que temos depende da que nos deram à partida. Basicamente largam-nos numa merda de um mundo onde somos responsáveis pela merda mais importante para nós, a nossa vida está nas nossas mãos, mas será que sabemos o que queremos?
A vida não é mais que tomar decisões constantemente, é fodido. E tudo depende das decisões que tomamos. Milhões delas, seja a decisão pensada bué da meses de mandar tudo às urtigas e ir viver da banda, ou o milésimo de segundo em que a traseira começa a fugir e decides dar-lhe gás e aguentar a contra-brecagem. Nós não estamos preparados para viver e isso é justamente a cena mais complicada da vida. E o facto de sermos milhões de gajos largados práqui, cada um a decidir o que quer fazer não ajuda. Todos condenados a serem livres a puta da vida toda. Sim, porque mesmo que um gajo esteja preso, é livre pelo menos de se matar ou o caralho, nem isso é fácil. Se és fraco acreditas em deus, numa vontade divina, numa ordem natural do universo, no destino. O caralho, isso é que é fodido, é não ser assim. Se fosse a vida era muito mais fácil, deixavas-te estar e não fazias nada, estava tudo decidido por ti. E não podias fazer nada para mudar. É engraçado, acreditar em deus é o caminho mais fácil. Só quando não acreditas em nada é que acreditas num deus, se tiveres a cabeça aberta às cenas, se não te fechares nas tuas merdas percebes que não faz sentido. É estúpido as merdas serem de maneira em que tens um deus por defeito, e só se acreditares no que está à tua volta, em ti, é que vez o pouco sentido que essa merda faz. Sim, que veres como viver é fodido, e como é fodido tomar decisões devia ser suficiente para veres que está alguma coisa errada num deus.
Foda-se, tanto tempo livre sem poder fazer nada faz-me mal. Ao menos perdido nos meus pensamentos não me sinto sozinho, odeio gente que se sente sozinha. Quer dizer que não estão bem com eles próprios, é isso? Que se calhar também sou uma má companhia para os outros, esta merda desta sociedade dá-me vómitos, mas será que estão todos errados e eu certo? Se calhar a náusea sou eu...

Marilene: a menina do calendário

Pobrezinho do meu Tó Manel! Mas é bem feita! É bem feita, é bem feita! Que o meus Santinhos não me ouçam! Quem o manda andar a armar-se em carapau de corrida?! Carapau, como quem diz... Ai, estas férias souberam-me mesmo bem! Oops! Quem é que falou em férias?! Ai, a minha cabeça! Ainda anda às voltas com tantos números! Os do inventário, claro! Porque eu estive sempre atenta, não fosse o Tó Manel enganar-se. Põe-se a cantarolar e lá se vão as contas! Ou pior ainda: põe-se a sonhar! A mim, ainda não me convenceu com aquele gesso! Cá para mim, é mais uma desculpa para se ir embora com a primeira sonsa que lhe aparecer à frente! Ah, pois! Eu ouço cada uma através destas paredes. Ainda no outro dia, a Graciosa – que, cá para nós, não faz jus ao nome que tem – estava a contar ao Aníbal do talho – realmente, pensando bem, a Graciosa anda sempre no talho, mas onde é que ela enfia tanta carne se lá em casa é só ela e a magricela da filha?! – que um moço, lá do escritório onde a filha trabalha, inventou que tinha a pobrezinha da mãe à beira da morte, lá para uma aldeia de Trás-os-Montes, onde ainda nem sequer havia rede de telemóvel! Olha, olha! Um sítio sem rede de telemóvel! Eu via logo por aí que o moço não estava a falar a sério! Sem água, sem luz, sem gás, ainda acreditava! Agora, sem rede de telemóvel! Está-se mesmo a ver que os colegas do escritório não são lá muito espertos! Agora, um braço engessado! Isso é que mostra a inteligência do Tó Manel. Depois, vai a casa da menina Marta - que eu sei muito bem que ele já andou a brincar com ela às enfermeiras - e ela tira-lhe aquilo e, durante o próximo mês, ninguém lhe põe a vista em cima! Ai, se ao menos o Senhor Manel voltasse!

Telefonia

One night upon my motorcycle through the desert sped, and smashed my body so that all my friends thought I was dead.
My sister held me close and whispered to my bleeding head:
You are the son of a motherfucker...

Tó Manel

Granda merda, agora é que a arranjei bonita. É bem feito, eu sabia que a gaja não era boa da cabeça, ninguém me mandou. Peço a R1 ao puto, granda volta pela marginal, a gaja estava garantida. Então quando saí em cavalo da segunda rotunda em Carcavelos até aposto que a gaja se veio logo ali. Baldar-me todo na curva do Mónaco, joelho no chão, a gaja aos gritos, grande cena. Vai a puta e lembra-se de esticar as pernas no semáforo. Quer dizer, passa os dias de pernas abertas, ali é que se lembrou que lhe doía. Claro, queima-se no escape e o Tó Manel que a aguente a ela mais à mota. Ainda se o puto tivesse uma R1 das novas, com o escape por baixo do banco... mas não. Seguro a gaja ou seguro a mota, claro que ia segurar a mota, o puto ia-se passar se lha fodesse, agora a gaja cair-me em cima do braço é que não estava no programa... ou no guião, como diria o Manel. Ainda se a gaja fosse gorda, mas nem era, bem boa por acaso. Senão também a verdade é que não me tinha dado ao trabalho, ia dar a minha voltinha sozinho e ia muito melhor, andar de mota com pendura é um corte do caralho. Adiante, resultado desta merda toda um pulso partido e um mesito de baixa.
O Manel vai-se passar, já lhe basta a gonorreia, os dois fora daqui um mês quero ver como é que isto se vai aguentar. O brazuca não dá uma prá caixa, qualquer dia temos que pôr a miss sul da Trafaria a arranjar carros.

Telefonia

...blow in the face of my rivals,
I swear and rant, I make quite an arrival.
The men are surprised by the language,
they act so discreet, they are hypocrites so fuck them too!

Tó Manel

Fechada pra balanço, pois sim. Pra já isto não é um balanço, é um inventário, e depois está cá o bom do Tó Manel a contar porcas e parafusos, bidons de óleo e sei lá mais o quê. Ainda por cima em pleno Abril, parece-me que esta merda devia ter sido feita antes, mas que é que eu percebo disto? Só cumpro ordens. Tenho é que começar a pensar na minha vida, que esta merda já deu o que tinha a dar. Ainda se eu conseguisse viver da música ou o caralho, mas neste país de merda não dá. E entretanto ando práqui a chegar à conclusão que temos 563 litros de Elf Competition ST 10W-40 semi-sintético. E isto é importante comó caralho prá minha vida. Bem disse ao Manel pra renegociar com o gajo dos óleos, que nós não temos margem nenhuma nesta merda. Mas o gajo que nos fornece isto tá fodido que também não ganha nada de jeito, tá difícil pra quem vive dos automóveis, só os filhos da puta do governo é que ganham algum com isto, nós andamos todos na merda. O Manel andar metido nas putas e apanhar aquela merda é que não estava nos planos. O brazuca nem sabe somar dois mais dois, só literatura, diz ele. Ler os rótulos das peças também eu consigo, contá-las é que é fodido. Se a miss salvem as praias da Costa pudesse ajudar... Assim prefiro fazer sozinho. É por estas e por outras que o país está como está. Meia dúzia trabalham enquanto os outros andam a coçá-los. No caso do Manel anda mesmo a coçá-los, com aquela merda que apanhou. E depois o reconhecimento tá quieto, é o amigo, o gajo porreiro que nem faz um caralho mas vai beber copos com o pessoal, a gaja que faz um broche ao patrão debaixo da mesa. Entras com cunhas, sobes com cunhas, competência nem está no programa. O gajo que faz o que tem a fazer depressa ainda tem que apanhar com o dos outros, reconhecimento nem vê-lo.
Vêm-me dizer que sou uma besta, que só digo caralhadas, que só tenho ideias de merda. Pois um dia ainda vou mostar a esta gente toda o que valho. A diferença é que enfrento as merdas, e digo as verdades como têm que ser ditas. A ver se muda alguma coisa.
Foda-se, já ia em 63 o-rings destes e perdi-me.
Deve ser desta musiquinha de ir ao cu, merda da Radar agora dá-lhes pra isto. Ao menos no tempo da Voxx tinha "Os pedreiros levantam-se às 7" ao Sábado de manhã. Granda programa, só punk...

Estimados clientes:

A oficina está encerrada para balanço (não é para férias!). Por este facto, pedimos desculpas e agradecemos a vossa compreensão.

Uma Feliz Páscoa.
A gerência.